砍德拉

关于格瓦拉之死的一个烂活。由于是站在古巴人立场上写的，大量政治偏见不可避免，慎慎慎

要饿死了，古厨速来与我易子而食

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“把他的尸体还给我，“黑皮肤的年轻人说。他站在那儿，既像是面对敌人，又像是面对母亲。他被包裹在布满褶皱、似乎永远洗不净的橄榄绿色军装里，头发蓬乱，眼睛红肿，骨骼突出的手腕上甚至还缠着一截带血的绷带；眼罩让他的神情显得难以捉摸。

而他就站在那儿——同他的敌手形成了鲜明的对比。玻利维亚穿着食盐般雪白的西装，一朵血红的鸡冠花被安置在他胸口。他更高大，更肃穆，更威严。他站在楼梯的底端，双手背后，凝视着来自加勒比海的青年。

“把他的尸体还给我，”古巴又一次要求道。他的惯于高声朗诵关塔那摩情诗的嗓音，此刻显示出空前的沉重与平静。玻利维亚动了动嘴唇。

“我无可奉告。”他冷酷地重复外交辞令，“如果你们的英雄一直在使用假名，就没有人敢确认他的死亡。”

“把他的尸体还给我，”就像患了聋病似的，他第三次说，“你们击毙了他，我们可以确定。你们的警察和军队故意地击毙了一个来自他国的国际主义者。我们不会以此为由大动干戈，我们只有一个请求：那就是把他的尸体还给我。”

像是被一股热风所推动着，古巴走向玻利维亚。他们身处白色的厅堂，数百面旗帜在他背后的墙上鼓动。他似乎曾见过这样的场景：那时候铁阳台上翻飞着无数新制成的国旗，人们在街道涌动，就着锣鼓高声为那十二个青年人唱一支颂歌，女人的裙摆随着乐曲而舞动。在这欢乐的嘈杂中，他们把他簇拥上阳光的焦点，帽子上镶嵌的何塞·马蒂星也为之发光。

“你的右眼到哪里去了？”孩子们问。

“我在马埃斯特腊山丢掉了它，”他回答，犹如炫耀一颗勋章，“可是，我们再也不用担心失去什么啦——因为好日子就要来临了！”

古巴在大理石地板上行走，比在克里斯塔尔的雨林中更艰难，比在哈瓦那的海滩更迟缓。他们过去雄心勃勃，从军装的口袋里掏出一把潮湿的火柴，就梦想着以此点燃整片大陆；他们深夜里拥抱步枪入睡，向所有活人和死人祈祷一个无雨的晴天。

——我的上帝，圣母，穆罕默德，我的兄弟和姐妹们，我会为你们带来不尽的福祉！

他走到足以和玻利维亚对峙的地方。他的敌人，他的兄弟，离他不到两米之远。他们瞳孔对着瞳孔，脚尖对着脚尖。玻利维亚不由得感受到他们的相像：这青年人如同一面老旧锈蚀的铜镜，映照出他的另一张面孔。

“为什么？”

“他不属于你。”

“那是他的祖国。”

“他的祖国是阿根廷。”

“他的祖国是人类。”

“在适当的时机，会有人见到他的尸体。但也许不是你。我是说蒙赫，或者他所领导的那些泥腿子……”

“我就是那些泥腿子。”

玻利维亚盯着他，“你真是个十足的疯子。”

“我的确是。就连他也一样。他竟然掏出枪来，瞄准他头顶的神灵，他竟然试图在这片黑雾笼罩的土地上浇灌白玫瑰。”

”老爷们不会应允。”

屋外传来叮当作响的钟声，一时掩盖了他们的谈话；于是他们沉默了。沉默一直延续到余音的终结。

“可你又能怎样呢？”玻利维亚突然发话，“你能为他缝上双手、取出弹片吗？你能替他报仇雪恨吗？或者，你——”

猝不及防地，古巴突然猛扑上来：那不是儿戏，而是饿绿了眼的热带猛兽最后的袭击，蟒蛇般迅捷，猎鹰般准确，玻利维亚被他的全身重力推倒在地。他们两个几乎同时狂乱地抓住对方的喉管，一只手，接着两只手，大腿和膝盖用力抬起给予彼此重击。几次翻滚后，最终仍旧是古巴按住了他的敌手。他们陷在颤抖的僵持中。

“你这该被吊死、被烧死、被投石死的独裁者，帝国的帮凶，人民的刽子手，”他发狠地咒骂道，眼睛透出血丝，“不知耻的窃贼，通奸的罪犯，你怎么配——怎么配留着他的尸体？”

古巴把手伸向腰带，试图抽出他的枪支；就在这瞬间，玻利维亚松开右手，狠狠地冲他的脸打了一拳。宝石戒指锋利的边缘划破了古巴的皮肤。古巴脱力的双手离开他的脖子，这个年轻人也似乎也丧失了刚才的斗志似的向后倒在地面上；玻利维亚站起身，喘着气，开始整理他的衣物。

古巴歪歪扭扭地站起身来，玻利维亚又一次看着他。他的原本毫无感情的沼泽似的眼睛中，已经不可遮掩地出现了某种新的色彩：可你该怎么称呼它呢？悲伤？无奈？痛苦？钦佩？憎恶？同情？恨？爱？

“也许，我们得听听‘北方人’怎么说。”他抹去脸上和手背上的血液，转身离开了。

古巴等在原地。一刻钟后，玻利维亚回来了；他带着无限复杂的神情和一封电报，向古巴展示他背后的一尊棺木。

“他应允了。”

那具尸体就被平放在棺木中。在那硕大的盛放死者的物什中，它格外消瘦、苍白。有人曾草草梳理过它失去光泽的乱发，以使其面部尚可见天日；泥土和伤痕填满了它的残缺。他比任何时候都更像一位乞讨者。唯独在紧闭的双目上，死亡为它带来了微薄的尊严与安详。

“你们将会怎样对他？”

古巴抬起头望向说话者。

“我们将会永恒地亲吻他的头发和额首，他的衣角和手背。我们将会把他的肖像放在一切我们目光能及的地方，从摩天大厦到孩子的衬衫。我们将会铭记他，讲述他，书写他，一代又一代，就像对待我们的老祖母。我们将会的，我们将会的。”

他不能再说下去了；人民正等待着他的返航。他如同一个黑色的幽灵，守护着低矮的灵柩，向着门口走去。

大门徐徐打开。他很快看清了，一个人，一个人，又一个人。是聚集的玻利维亚人。他们如此庞大，拥挤，边缘简直延伸到天际；一万双不同颜色的眼睛沉默地注视他和他的死者。看到门的开启，他们无声息地替他让开一条小路。

这恰恰是正午。太阳照耀着铺鹅卵石的地面，反射出令人昏昏然的光芒，滚烫，流光溢彩，使周遭的一切都显得模糊不清，就连路的尽头都隐没在视线之外。

“我们回去吧。”他俯身向棺材轻声嘱咐，接着推动它，走进刺眼的阳光之中。

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关于格瓦拉的历史贡献还请理智讨论，孩子先跑了